去年清明，我死了。

死于丈夫設(shè)計(jì)的意外。

今年清明，他帶著女兒和**來給我掃墓。

我為他們準(zhǔn)備了一份回禮。

一份絕對意想不到的回禮。

1.
我叫顧晚，死了一年了。

我的墓地在城西公墓，位置不算好，偏角落，但清靜。

我坐在墓碑上，雙腿晃蕩，像生前坐在自家陽臺上那樣。

今天清明，來看我的人不會少。

但我等的只有三個(gè)。

嫣然。我的女兒。

王世杰。我的丈夫。

方韻。我的閨蜜。

不，現(xiàn)在應(yīng)該叫我老公的“**”了。

天色灰蒙蒙的，要下雨又不下的樣子。

墓地很安靜，偶爾有幾聲鳥叫和其他家屬來看逝者時(shí)的低泣聲。

我看著入口的方向，耐心等著。

一年了。

我的靈魂被困在這片墓地，哪里也去不了。但我有一個(gè)本事——我可以讓走進(jìn)我的墓地的人，出不去。

就像他們遇到了鬼打墻一樣。

不過這個(gè)技能我至今只用過一次，就是在半年前把一個(gè)跑到別人墓前**的黃毛困了一個(gè)小時(shí)。

黃毛被嚇得屁滾尿流，我一收手，他就哭爹喊**跑沒影了。

來了。

2.
一輛黑色SUV停在墓地入口。

車門打開，先下來的是女兒嫣然。小姑娘十六歲了，柳樹抽條似的長高了，人也瘦了。扎著馬尾，穿著深藍(lán)色的衛(wèi)衣和褲子。她手里抱著一束白菊花，低著頭，看著有些憔悴。

我心里一酸。

嫣然小時(shí)候總問我“媽媽你也會死嗎？”每一次我說會的時(shí)候，嫣然都會躲在被窩里悄悄地哭。

小兔子似的，哭的眼睛紅紅的。

今天，她的眼眶看起來也紅紅的。

嫣然身后是方韻。

她一身黑色連衣裙，戴著墨鏡，手里的包還是我生前送她那只香奈兒。她手里也拿著一束花，一束紅白相間的康乃馨。

裝模作樣。

最后是王世杰。

他穿著深灰色西裝，頭發(fā)梳得一絲不茍，看起來比去年老了一些，但依然是那副道貌岸然的樣子。

三人往墓地深處走。我坐在墓碑上，看著他們一步步靠近。

嫣然先到我面前。她蹲下來，把白菊花放在墓碑前，伸手擦了擦碑上的灰。