第1章

针与剪刀的午后------------------------------------------ 针与剪刀的午后。不是钟表盘上那个精确的时刻，而是一种状态——当巷口梧桐树的影子爬到裁缝铺门槛第三块青砖正中，当对面五金店老王打完第三个哈欠收起棋盘，当整条人民路在八月溽热中昏昏欲睡时，老裁缝铺便缓缓沉入它独有的、粘稠的寂静里。。它混着布料纤维的微尘、陈年樟木箱的朽味、缝纫机油淡淡的金属腥气，还有永远散不去的、糨糊受潮后甜腻的馊味。它们悬浮在从橱窗斜**来的光柱中，缓缓旋转、沉降，最终堆积在水泥地板的裂缝里，年复一年。。更准确地说，是跪坐在光与暗的分界线上。她的左半身完全浸在阳光里——米**短袖衬衫的纤维在强光下几乎透明，能看见底下细细的肩带；手臂上茸毛被染成淡金色；捏着绣花针的手指在光里显得过分苍白，像某种易碎的玉器。而右半身则沉在阴影中，只有膝盖以下被另一扇小窗漏进的光照亮，那双塑料凉鞋里的脚踝很瘦，凸出的骨头像未长好的翅膀。。绷架是檀木的，边缘被无数双手摩挲得泛出暗红油光。绷紧的白缎像一面微型湖泊，水红色的丝线正在其上蜿蜒——此刻针尖正从鸳鸯颈部的羽毛中穿出，带出一小截约三厘米的线。她手腕极稳，食指与拇指捏着针的姿势有种超出十三岁的老练。针尾的穿线孔磨得发亮，每次刺入缎面时，都会先有极其短暂的凝滞——那是针尖试探织物经纬间隙的瞬间——然后“噗”一声轻响，顺畅地穿透，在背面留下一个肉眼几乎看不见的小孔。。纺织局王科长家千金下月出嫁，三十六件嫁妆里必须有这件鸳鸯戏水枕套。料子是**产的素软缎，一尺要十一块三，够买二十斤富强粉。不能有任何差错。。她需要换线了，黑色，绣眼睛。线板就在左手边，三十二种颜色按明暗排列，每束丝线都绕成整齐的“8”字。她的指尖掠过胭脂红、孔雀蓝、柳芽黄，最后停在煤黑上。这黑很特别，不是纯黑，里面掺了极细的靛蓝丝，在特定光线下会泛出乌鸦羽毛般的金属光泽。她抽出一根，举到光里捻了捻，丝线散开成几十根更细的纤维，像某种活物的触须。，隔壁传来了剪刀声。咔嚓。短促，干脆，带着某种斩断什么的快意。停顿两秒。咔嚓。又是两秒。咔嚓。节奏稳定得像心跳。那是张明在里间剪纸——如果那不到六平米、堆满布头边角料的小储物间也能称作“房间”的话。他们之间隔着一道蓝布印花门帘，帘子应该是***代的货色，“喜鹊登梅”图案，洗得发白了，喜鹊肚皮上那团红褪成尴尬的粉，梅枝的墨色晕染开来，像宣纸上的旧血迹。，没有立即下针。她听着剪刀声。今天的声音有点不同——往常张明剪纸的节奏更随意，有时快得像雨点，有时又慢得让人疑心他睡着了。但此刻，这“咔嚓—停顿—咔嚓”的节奏过于精确，精确得不自然。而且剪刀开合的声音也更深沉，不是剪纸用的绣花剪，是那把“王麻子”裁缝剪，母亲用来裁呢子大衣的，刃长二十厘米，握把是铸铁的，沉得能当凶器。去年母亲用它剪过一件将校呢，剪到**层时崩了个小口子，为此心疼了半个月。？，微微颤动。黑色的丝线在光里垂下，在绷架边缘投下一道纤细的影。林雪调整呼吸——母亲说过，绣眼睛时气要匀，手要定，心要空。可她现在脑子里满是那把剪刀的样子：冷铁的刃口，握把上缠绕的黑色胶布已经发粘，还有刀轴处那点永远擦不掉的、暗红色的锈迹。。毫无预兆地停了，停在一个“咔嚓”的尾音上，那个“嚓”只完成了一半，像被人扼住了喉咙。，针尖刺进了左手拇指的指腹。很细的痛，像被蚊子叮了一下。她低头，看见血珠渗出来，很小的一粒，圆润的，在苍白的皮肤上红得触目惊心。她没有吮，也没有擦，只是看着那粒血慢慢饱满、膨胀，最终承受不住自身的重量，沿着指纹的沟壑滑落，滴在白缎上。就滴在鸳鸯眼睛的位置。，先是一个完美的圆点，然后边缘开始出现毛刺，像一朵微型的海葵。林雪盯着那点红，突然想起上周母亲裁红色乔其纱时，剪刀刃口沾上的颜色——也是这样的红，但更艳，更轻浮，不像血这样沉。“小雪。”母亲的声音从里间飘出来。不是从张明那个储物间，是从更里面、母亲卧室的方向。声音裹着一层甜腻的东西，像隔夜的藕粉糊住了喉咙。林雪没动。“小雪呀——”声音拉长了，带着笑意，但笑意是浮在表面的，底下有什么硬的东西，“去井边打盆水，要凉的，我擦把脸。”
林雪放下针。绣花针横在绷架上，针尖那点血已经凝固了，变成暗红色。她起身，膝盖一阵酸麻——跪坐太久了，血液冲回小腿时像有无数蚂蚁在啃咬。她撩开门帘。
储物间比记忆中更拥挤了。碎布头从麻袋里溢出来，流淌到地上，堆成五颜六色的小山。一卷卷用剩的衬里、纽扣、松紧带从木架上垂挂下来，在穿堂风里微微晃动。空气里有股陈年棉花受潮的味道，混着糨糊和灰尘，吸进肺里沉甸甸的。张明背对着她坐在唯一一块空地上。他坐的是个矮竹凳，凳腿已经有些松了，随着他身体的微小动作发出“吱呀”的**。他面前铺着几张红纸——不是年画那种鲜艳的大红，是暗红色的，像干涸的血，边缘已经有些卷曲。那把“王麻子”剪刀在他手里显得过分巨大，握把几乎撑满他整个掌心。他剪得很慢，刀刃每次开合都带着金属摩擦的涩响。
他在剪一只老虎。林雪一眼就看出来了。虽然还只是半成品，但老虎弓起的脊背、蓄势待发的后腿、还有那根高高翘起的尾巴，都已经从红纸中挣脱出来。不是年画上那种圆滚滚、笑眯眯的胖虎，是瘦的，每一根肋骨都清晰可数，脊柱一节节凸起像连绵的山峦。老虎的头还没剪完，但眼眶的位置已经掏空——两个不规则的洞，边缘还连着一点纸屑，在昏暗的光线里像两个凝视的窟窿。
“张明哥。”她轻声说。剪刀停在半空。刀刃上沾着暗红色的碎屑，不是纸，是别的什么。张明的左手按在红纸上，食指第二关节缠着一圈白胶布，胶布边缘已经发黑，渗出一小点褐色——是血渗出来又干涸的痕迹。他没回头，只是很轻地点了下头，后颈的脊椎骨节在皮肤下滚动了一下。“我妈让我打水。”林雪又说。其实不用说的，他肯定听见了。但她需要说点什么，来打破这间屋子里的沉默——那沉默太厚了，厚得能闷死人。
张明终于转过头。他的脸一半在从高窗漏下的光里，一半在阴影中。光里的那半边，能看见脸颊上细小的绒毛，和眼角一道新鲜的、已经结痂的划痕。阴影里的那半边，只有眼睛是亮的，亮得不太正常，像里面烧着什么。“井绳在门后。”他说，声音有点哑，像很久没说话，“桶我下午刷过了。谢谢。”林雪去拿井绳。绳子是麻拧的，用得久了，表面磨出了一层油光，摸上去又硬又滑。绳头上系着的铁钩冰凉。她拎起水桶——是那种老式的木桶，桶壁被水泡得发黑，一道箍已经锈蚀了。走到门口时，她忍不住回头看了一眼。
张明又回到了剪纸的姿势。他的背弓得很深，肩胛骨在薄薄的汗衫下凸起，像两片未展开的翅膀。剪刀刃口在昏暗中偶尔闪过一丝冷光，那光不是反射的，是从金属内部透出来的，阴森的，不祥的。咔嚓。剪刀合拢，剪下一小块三角形的红纸。纸片飘落，在空中翻了个身，落在碎布堆上，像一滴血。
林雪掀开后门的布帘。热浪像一堵墙拍在脸上。后院不大，三十平米见方，三面都是高墙，墙上爬满了枯萎的爬山虎——叶子早就掉光了，只剩下褐色的藤蔓纠缠成一张巨大的网，在风里发出窸窸窣窣的声响，像无数细小的骨头在摩擦。墙角堆着破花盆、缺腿的板凳、一口裂了缝的腌菜缸。正中央就是那口井。
井台是青石砌的，边缘被无数双手、无数只桶磨得光滑如镜，在午后的烈日下泛着**的光。井口很小，直径不到一米，往里看是深不见底的黑，只有井壁的砖缝里长着墨绿的苔藓，湿漉漉的，在黑暗中隐隐发亮。林雪把桶挂在钩上，握住辘轳的把柄。木把柄也被磨得光滑，上面有一道很深的凹痕——据说是有一年**时，井绳突然绷断，飞转的辘轳把柄打在了来打水的李奶奶额头上，留下了那道疤。后来李奶奶就痴呆了，整天坐在巷口念叨“井里有东西”。
她摇头，甩开这些念头。用力摇动辘轳。辘轳发出“吱呀——吱呀——”的**，每一声都拖得很长，像垂死者的叹息。井绳一圈圈松开，木桶坠入黑暗，能听见桶壁与井砖摩擦的沙沙声，越来越深，越来越远，最后传来“噗通”一声闷响，遥远得不像从这个井里发出的。往上摇时更费力。木桶装了水，沉甸甸的，辘轳把柄在掌心打滑。她得用整个身体的重量压上去，脚抵着井台边缘潮湿的苔藓，小腿的肌肉绷紧、颤抖。桶慢慢升上来，先是桶底露出井口，滴着水，然后是整个桶身，水在里面晃荡，映出一小片被切割过的、摇晃的天空。
她把桶拎到井台上，松开钩子。水很清，能看见桶底沉淀的几粒沙子。弯下腰准备提水时，她突然顿住了。水面上有自己的倒影。被桶壁的弧度扭曲了，脸拉得很长，眼睛是两个黑洞，头发因为出汗粘在额头上。但不止这些——倒影里，她身后储物间的那扇高窗里，有个人影。张明站在那里，正朝井边看。不，不是看井。是看她。
林雪猛地直起身，回头。高窗空荡荡的，只有几缕蛛网在风里飘荡。刚才的人影仿佛只是错觉，是光线和灰尘玩的把戏。但她知道不是。她的脊背上还残留着那道目光的触感——很沉，很烫，像有什么滚烫的东西贴在了皮肤上。她深吸一口气，弯腰提起水桶。水很重，得用两只手。水泼溅出来，打湿了她的凉鞋和裤脚，凉意顺着脚踝往上爬。她提着桶快步走回屋，水在桶里晃出一个个漩涡，那些漩涡中心很深，深得像是能通到别的地方去。
穿过储物间时，张明还坐在那里。老虎已经剪好了，他正用剪刀尖挑虎须。每根胡须比头发丝粗不了多少，他挑得极专注，鼻尖几乎贴到纸上。挑完一根，他就把纸屑捻起来，放在身边一个小铁盒里——那原本是装“百雀羚”面脂的，现在盒盖敞开着，里面已经积了小半盒红色纸屑。林雪没说话，径直穿过屋子。水桶很沉，她的手臂开始发酸。走到通往前屋的门帘前时，她听见张明说：“裂缝又开了。”声音很轻，像自言自语。林雪停下脚步：“什么裂缝？水缸。”张明没抬头，继续挑着下一根虎须，“右下角，补过的地方，又在渗水。”林雪低头看手里的水桶。水面已经平静下来，倒映出屋顶的椽子，一根根，像**的肋骨。“昨天还没漏。夜里开始的。”剪刀尖小心地探进纸的缝隙，挑起一根极细的纸丝，“滴滴答答，像钟走。”林雪想起昨晚。她睡在阁楼上，夜里醒来过一次，听见某种声音——很轻，很有规律，像心跳，又像水龙头没关紧。她以为是梦，翻个身又睡了。“得再补补。”她说。“嗯。”张明挑出了那根胡须，用指尖捏着，举到光里看。纸丝在光里几乎是透明的，只有边缘有一线红，“但我没桐油石灰了。上次补是用我爸留下的，用完了。**……”林雪说了两个字，停住了。张明的父亲，那个钢铁厂的技术员，三个月前“调去外地支援新项目”了。街坊都这么说。但没人知道他调去了哪里，也没人见过调令。张明家的窗台上，那盆他父亲最爱的***，已经枯死了。“他会寄来的。”张明说，声音平直，没有起伏，“上次写信说，那边石灰好买。”他把那根虎须放进铁盒，盖上盖子。铁盒发出“咔”一声轻响，在寂静中格外清晰。
林雪提着水桶走进前屋。水在桶里晃了一下，溅出几滴，落在地上，很快被灰尘吸收，留下几个深色的圆点。前屋是裁缝铺的门面。沿墙一排衣柜，挂满了做好的成衣——的确良衬衫、中山装、百褶裙、的卡布裤子。衣服们空荡荡地挂在衣架上，袖子下垂，裤管笔直，像一排被抽干了血肉的躯壳。正中央是裁剪台，厚重的实木板，边缘有无数道刀痕——是多年裁剪留下的印记，深一道浅一道，像某种神秘的符咒。台子上散落着划粉、尺子、一把小剪刀，还有一件做了一半的的确良衬衫，领子还没上，敞着口，露出里面白色的衬布。
母亲的缝纫机在窗边。那是一台“蝴蝶牌”，老式，铸铁的底座，黑色的机身，金色的“蝴蝶”字样已经斑驳。机**在一块水红色的布料上——是乔其纱，很薄，在午后的光里几乎透明。布料上已经缝了一小段线迹，针脚细密均匀，但停在一半，线头还拖在外面。林雪把水桶放在墙角。水还在微微晃动，倒映出天花板上的电灯泡，一个摇晃的、昏黄的光斑。
她走到缝纫机前，看着那件未完成的衣服。是件女士衬衫，看尺寸不是母亲的——母亲比她丰腴得多。水红色，这个颜色很挑人，皮肤稍黑一点就显土气。但料子是好料子，摸上去滑溜溜的，像某种活物的皮肤。她伸手，指尖轻轻拂过那截线头。丝线很滑，带着缝纫机油特有的气味。母亲缝东西从不留这么长的线头，她总是及时剪断，打结，藏进布料内侧。这不像她的作风。除非是突然被打断的。
林雪的视线移到裁剪台另一侧。那里放着一杯茶，搪瓷缸，印着“钢铁厂先进生产者”的红字，缸沿有个小豁口。茶已经凉了，水面浮着几片舒展开的茶叶。杯子旁边，有个烟灰缸，里面摁着两个烟蒂——不是母亲常抽的“大前门”，是“牡丹”，带过滤嘴的，这个月才上市的新牌子。她盯着烟蒂看。烟嘴被唾液浸湿的部分已经干了，留下两圈淡淡的黄渍。烟灰散落在缸底，很白，很细，像骨灰。
里屋传来声音。先是母亲的笑声，高亢的，带着颤音，是她从没听母亲对她发出过的笑声。接着是一个男声，低沉的，含混的，像**一口痰在说话。说什么听不清，只有嗡嗡的震动，混着某种有节奏的、细微的刮擦声——是指甲划过布料的声音。林雪站在原地。水桶里的水终于完全静止了，水面如镜，倒映出整个房间：成衣架、裁剪台、缝纫机、她自己，还有里屋那扇紧闭的木门。门是旧的，漆皮剥落，露出底下木头的原色。门缝很宽，能看见里面漏出的灯光——**的，被电风扇吹得忽明忽灭，光线在地板上投出一道摇曳的光斑。光斑里有影子在动。两个影子，靠得很近。一个高些，一个矮些。高的那个抬起手，动作很慢，像电影里的慢镜头。他的手落在矮的那个头上，不是**，是某种更用力的、向下按压的动作。矮的影子动了动，然后高的影子弯下腰——
林雪移开视线。她走到水桶边，蹲下，把手伸进水里。水很凉，凉意顺着指尖迅速蔓延，像无数根细**进皮肤。她捧起一捧水，泼在脸上。水顺着下巴滴落，打湿了衣领。她又捧起一捧，这次没有泼，只是看着水从指缝间漏下去，一滴，两滴，在桶里激起细小的涟漪。涟漪荡开，撞到桶壁，又荡回来，与其他涟漪交织，破碎，重组。水里的倒影随之扭曲、晃动——成衣架上的衣服像在跳舞，缝纫机像在点头，她自己则被拉长、压扁，变成一团模糊的色块。
“小雪。”母亲的声音突然在身后响起，很近。林雪手一抖，水从指缝间漏光了。她回头，看见母亲站在里屋门口，手还搭在门把手上。母亲换了件衣服，是那件水红色的确良衬衫——和裁剪台上那件料子一模一样，只是已经做成了成衣。衬衫最上面两颗扣子没扣，露出一截锁骨，皮肤很白，白得能看到底下青色的血管。“水打来了？”母亲说，声音很平静，太平静了，像一层油浮在水面上。“嗯。”林雪站起来，在裤子上擦了擦手。母亲走过来，脚步很轻，塑料拖鞋踩在地板上几乎没有声音。她走到水桶边，弯腰，用手试了试水温，然后直起身，看着林雪。她的脸在午后斜射的光里显得很柔和，眼角细小的皱纹被光线抚平了，看起来几乎像个年轻姑娘——如果忽略眼下那两片青黑的话。“凉水好，”母亲说，伸手理了理林雪的衣领，动作很轻柔，“擦脸醒神。”她的手指碰到林雪脖子时，林雪哆嗦了一下。那手指很凉，比井水还凉。“你张明哥呢？”母亲问，视线却飘向储物间的方向。“在剪纸。又剪纸。”母亲轻轻叹了口气，那叹息里有什么东西，像是厌倦，又像是别的，“那孩子，整天就知道剪些没用的。”她没等林雪回答，端起水桶，转身走回里屋。水在桶里晃荡，泼洒出来，在地上留下一串深色的脚印。到门口时，她停了一下，回头说：“晚上王科长要来拿衣服。你把那件衬衫的领子上好，扣眼锁了。现在？现在。”母亲说，语气不容置疑，“五点前要弄好。”门关上了。咔哒一声，很轻，但在寂静的午后格外清晰。
林雪站在原地，看着地上那串湿脚印。脚印很快开始变浅、蒸发，边缘晕开，最后只剩下淡淡的水渍。她走到裁剪台前，拿起那件水红色衬衫。料子滑过指尖，凉丝丝的。她翻开领子，看见内侧用划粉写的小字：王，38。38是尺码。王是王科长。但母亲刚才说，王科长晚上要来拿衣服。可这件衣服明明才做了一半，线头都没收，扣眼没锁，领子没上。五点前要做好，除非母亲早就开始做了，只是没告诉她。
林雪拿起针线盒。穿针时，她的手很稳，一次就穿过了。线是水红色的，和料子几乎一模一样，不仔细看根本分辨不出来。她开始缝领子，针脚细密均匀，每一针的距离都分毫不差——这是母亲教她的，说衣服如人，内里的针脚比外面的光鲜更重要。缝到第二颗扣子的位置时，她发现不对劲。衬衫的胸前，左胸口袋上方一寸的位置，有一小块污渍。很淡，淡得几乎看不见，但对着光就能看出来——是某种油渍，圆形的，直径约莫一厘米，边缘已经有些晕开。污渍的颜色比布料本身深一点点，是暗红色，像稀释过的血迹。林雪停下手。她把衬衫举到窗前，对着光看。没错，是污渍。而且位置很微妙，正在心脏上方。
她盯着那块污渍看了很久。然后放下衬衫，走到缝纫机前，拉开最下面的抽屉。里面塞满了碎布头、线轴、划粉，还有一个小铁盒。她拿出铁盒，打开，里面是各种颜色的碎布——是做衣服时剩下的边角料，母亲让她留着，说以后打补丁用。她翻找了一会儿，找到一小块水红色的乔其纱，和衬衫的料子一模一样。撕下一小块，比了比，大小刚好能盖住污渍。但问题是怎么补。直接贴上去会很明显。要拆开内衬，从里面补，可时间不够。五点，现在已经是……她抬头看墙上的钟。四点二十。钟是“三五牌”座钟，木壳，玻璃罩，钟摆慢悠悠地晃着，发出单调的“滴答、滴答”声。钟面上印着****，老人家永远慈祥地笑着，不管发生什么。
林雪走回裁剪台。她看着那块污渍，看了足足一分钟。然后她拿起剪刀——不是绣花剪，是裁缝剪，母亲常用的那把，刃口雪亮。她用剪刀尖小心地挑开污渍边缘的线，一圈，两圈，挑出一个小小的洞。然后从线盒里找出最细的针，穿上水红色的线，开始绣。不是补，是绣。她用最细密的针脚，在污渍周围绣了一圈极小的、几乎看不见的梅花。五朵花瓣，中间一点花蕊，用的是比布料稍深一点的红色丝线。绣完后，污渍被巧妙地融入了梅花的花心——现在它看起来不是污渍了，而是刻意绣上去的装饰。她退后一步，端详自己的作品。在午后斜射的光线下，那朵梅花几乎看不见，只有换个角度，光线恰好时，才会隐隐浮现。像某种隐秘的标记，一个只有知情者才能看懂的暗号。
钟敲了四下。四点半了。她加快速度，上领子，锁扣眼，收线头。手指翻飞，针在布料间穿梭，发出细密的“沙沙”声，像春蚕在啃食桑叶。最后一针收尾时，钟摆刚好走到四点五十五。她把衬衫熨平，挂在衣架上。水红色的乔其纱在光里微微闪光，像一滩流动的血。那朵梅花现在完全看不见了，它隐没在布料的纹理中，像一个从未存在过的秘密。
林雪收拾好针线，洗净手。手上的顶针在无名指上留下一个浅浅的凹痕，她转了转顶针，金属的冰凉贴在皮肤上。窗外传来自行车铃的声音，由远及近，最后停在裁缝铺门口。叮铃铃。叮铃铃。很清脆，很欢快。她走到窗前，撩开窗帘一角。门口停着一辆“凤凰牌”自行车，二八杠，擦得锃亮。一个穿灰色中山装的男人正从车上下来，约莫四十岁，戴眼镜，左脸颊有颗痣。他从车篮里拿出一个网兜，里面装着两瓶“麦乳精”，一包“大白兔”奶糖。王科长来了。
林雪放下窗帘。她听见前门被推开的声音，门轴发出“吱呀”一声**。然后是母亲的声音，带着那种浮在表面的笑意：“哎呀，王科长来啦，快请进——”脚步声。对话声。笑声。她站在原地，看着衣架上那件水红色衬衫。午后最后的光线正从西窗**来，照在衬衫上，布料表面的光泽流动着，那朵隐形的梅花在某个角度突然显现——短短一瞬，然后随着光线的移动，又消失了。像从未存在过。
储物间里，剪刀声又响起了。咔嚓。咔嚓。咔嚓。这次很快，很急，像在追赶什么，又像在逃离什么。林雪走到门帘前，掀开一条缝。张明还坐在那里，背对着她。他面前的剪纸已经完成了——不止老虎，还有整幅“猛虎下山图”：山石、松树、溪流，全都用红纸剪出，铺了满满一地。在满地红色的中央，那只瘦骨嶙峋的老虎正弓着背，做出扑击的姿势。它的眼睛是两个空洞，但在昏暗的光线里，那空洞中仿佛有什么东西在涌动，在燃烧。张明没有回头。他握着剪刀，刃口在昏暗中闪着冷铁的光。他保持着那个姿势，一动不动，像一尊雕塑。
前屋传来王科长的大笑声，混着母亲故作娇嗔的回应。空气里有“大白兔”奶糖的甜味飘过来，混着灰尘和布料的气味，形成一种古怪的、令人作呕的甜腻。林雪放下门帘。她走到水桶边——母亲刚才用剩下的水还留在桶里，已经不怎么凉了。她把手伸进去，搅了搅，水面破碎，倒影扭曲。水面上，她看见自己的脸，年轻，苍白，眼睛很大，眼神空洞。也看见身后，那件水红色衬衫，在衣架上轻轻晃动，像一个人形，在无声地呼吸。
窗外，梧桐树的影子已经完全爬过了门槛，爬上了裁剪台，爬到了那件衬衫上。夜色从四面八方涌来，像墨汁滴进清水，缓慢地，不可**地，浸染一切。剪刀声还在继续。咔嚓。咔嚓。每一声，都像剪在某个看不见的、紧绷的弦上。